Lóbrego ambiente en la casa. Rastros de tu presencia siguen rondando por los cuartos. Llueve en los pasillos y en los cajones las últimas hojas de los árboles de afecto que quedaban. El teléfono mal colgado de la sala tiene vientos imperiosos que debes en cuando se le escapan y dejan resonar el adiós que me dijiste antes de irte.
Nieva en nuestra habitación, y yo acostada en la cama muero de frío. La ropa que dejaste tirada en el suelo se inundó por el mar de lágrimas que hay bajo la cama, mar que existe por culpa mía.
Detesto los inviernos y más cuando afuera hay un clima de 40 Cº.
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